De tamtanes, agujas y catarros à deux

(Para Teresa, con el deseo de que los vientos cambien)

F. salió para un rato el sábado y regresó el domingo por la noche. A la vuelta vino muy receptiva sobre mis dolores de cervicales, porque al parecer alguna de sus amigas habí­a tenido ese problema y estuvieron hablando de ello (me dio por pensar que el tema lo sacó la propia F. en plan, “tengo una compañera de piso que pone su contractura como excusa…” y que la conversación derivó hacia el lado contrario; lo pensé porque le pega todo).

La cosa es que el lunes me desayuné con una baterí­a de preguntas ¿cómo estás hoy? ¿cómo es tu almohada?, ¿qué cosas crees que puedes hacer de la limpieza que no te perjudiquen? y ¿te habí­a contado que me caí­ de un caballo de pequeña y me lesioné las cervicales y que a veces…? (se me ocurrió que la caí­da del caballo explicaba muchas cosas, pero no quise hacer sangre). Y luego añadió, Elsinora, en serio, cuando necesites que te eche una mano con algo dí­melo, que es muy malo que levantes peso. En fin, que hasta que el tamtán de la tribu no informa de que una contractura no es una tonterí­a, de nada sirve que uno se lo diga, o que uno confí­e en que su cultura general se lo indique. En todo caso, me alegro de que aunque tarde, F. haya reaccionado.

Y vais a decir que parezco Anita la pobrecita, pero resulta que las temperaturas intempestivas del agosto de la Pérfida, sumadas a mis paseos nocturnos y a mi baja energí­a (supongo) han terminado creándome una faringitis considerable. El lunes noche mi garganta oscilaba entre el rojo pasión y el morado semana Santa, colores muy femeninos según una investigación de una tipa de Newcastle (vi el artí­culo en El paí­s; flipo con las noticias que publican en verano: de puro incompleto parece un cachondeo; no he conseguido acceder al artí­culo original, porque hay que estar suscrito, así­ que no sé si la investigación en sí­ es un timo o sólo la versión que dan; tengo pendiente un post sobre la excelsa calidad de muchos artí­culos sobre ciencia), pero desde luego alarmantes cuando se acompañan de inflamación y dolor.

Estuve dándole vueltas a si podrí­a ser bacteriano o ví­rico, para decidirme o no a tomar antibiótico, y al rato, al ver que me encontraba peor, decidí­ que sólo podí­a ser bacteriano y que me tomarí­a antibiótico (poco cientí­fico mi sistema, pero enfermar viviendo solo en el extranjero y cuando tienes que currar es complicado). Un gran paso para la humanidad que se automedica, que no sirvió de nada, porque no encontré antibiótico ninguno en mi botiquí­n.

Al dí­a siguiente, al contarle que tení­a un catarro a la doctora Li Yun Xu -ese nombre recoge junto a su foto el certificado que hay en la clí­nica, en el que la autoridad sanitaria británica le autoriza a practicar la medicina china-, me pidió que le enseñara la lengua y añadió un par de agujas más a la parrilla elsinoril, esta vez en las manos (la derecha estaba en mi campo de visión, veí­a como subí­a y bajaba levemente, uyyy) y creo que también alguna en el cuello. A la salida, pregunté si habrí­a algunas hierbas que me pudiera tomar para el catarro y la enfermera me señaló un bote que habí­a sobre la mesa y una especie de envoltorio de mazapán con una cara de un chino en el lugar donde habitualmente se lee “La estepeña”.

Las hierbas vení­an en pastillas redondas como las antiestrés, una especie de caviar grande o de juanolas redondas y habí­a que tomarse 12 dos veces al dí­a, como con las otras (lo malo de las hierbas chinas es que hay tomarse mucha cantidad; a cambio se tragan muy bien). Pertenecí­an al grupo terapéutico de las cosas que producen calor, según entendí­ (rufebaciente, que dirí­a un boticario occidental). Después de estas me voy a sacar yo también mi tí­tulo de medicina china o por lo menos de intérprete médico.

Lo que parecí­a un alfajor de La estepeña eran unas pastillas duras y planas (toca, toca, me decí­a la enfermera tendiéndome al chino sonriente; para explicarme que las pastillas eran pastillas las habí­a sacudido como un sonajero; qué curioso es el multiculturalismo aplicado a la farmacia) que hay que disolver en la boca y que alivian. Son muy buenas, yo las tomo, me dijo la enfermera. Compré, pues, dos polvorones del chino sonriente y el bote de caviar gigante porque al parecer habí­a que llevarse el tratamiento completo -tampoco te dejan contratar sesiones sueltas de acupuntura: tiene que ser de seis en seis- y de vuelta a casa abrí­ el paquetito para sacar una pastilla e irlas chupando y comprobé que aquello era una especie de pastillas Valda o del Doctor Andreu (Andreu Chan Liu, por ejemplo).

(Para que se vea que no me lo invento, he aquí­ un ejemplar de polvorón del chino sonriente)

La tarde era muy gris y frí­a y según me alejaba de la clí­nica china y me acercaba a casa mis fuerzas disminuí­an. Una vez en casa, a eso de las siete, me calenté la cena y me dispuse a cenar (no suelo cenar tan pronto). F. me preguntó que de dónde vení­a y se lo conté. Me comentó que estaba matada y que se iba a acostar en seguida y le dije que a mí­ me pasaba lo mismo, con el dichoso catarro. Comentó que tení­a un par de pelí­culas para ver esa noche, “Volver” (que pronunció de forma extrañí­sima, como lo dicen en UK, algo como Fálvar) y otra llamada “Love”, que no sabí­a de quién era ni de qué paí­s pero que pensaba que era una historia real y que si me apetecí­a que las viéramos en su cuarto. Le dije que si aguantaba hasta esa hora despierta (querí­a verla a partir de las 9 y media) genial (aunque en realidad pensaba que juntar dos catarrosas no era buena idea, porque no sabemos si tenemos la misma cepa o no). La cosa es que las dos nos rajamos antes, porque nos encontrábamos fatal.

1. propuso prepararnos para las dos un mejunje a base de limón, brandy, miel y jengibre que según ella es muy bueno, y yo le dije que estupendo y aquí­ estoy tomándome el mejunje ese (que está bueno, sabe a limón con un fondito picante del jengibre) y brindando porque al menos con los catarros a dos uno se siente algo más acompañado y porque F. al fin parece haber recuperado su vena afectuosa.