Clarita es una especie de bulldog con flequillo y nariz chata, encantada con eso de dar patadas y llorar por rachas y bastante interesada en el ser de cinco años llamado Alejandra que aguantaba sus patadas sin ningún estoicismo sino más bien preguntándose filosóficamente en voz alta ¿pero quién me da patadas? con un tono que añadía el taco que ella no sabía decir aún, mientras el padre, el Extranjero Universal, le decía a Clara “no seas traviesa” con un acento extraño sobre todo en las erres y eses y separando el diptongo, con escaso convencimiento y dudoso resultado. La de los cinco años decía con voz airada “¿quién me da patadas?” y luego explicaba sensatamente “cuando duermo no me gusta que me den patadas” sin reparar en que era evidente que no estaba durmiendo, que ni siquiera lo había intentado durante un segundo seguido, si lo sabré yo que la tenía al lado, ni un segundo de descanso por la izquierda (yo estaba en el pasillo). Alejandra se ponía nerviosa, se levantaba, saltaba desde el asiento al suelo y se colaba en el asiento de Clara, para jugar con ella, el padre de la media lengua la recibía encantado. La madre no sé qué opinaba, porque no salía de su mutismo. Pero me da que tanta confianza no le debía de gustar mucho. Clara y Alejandra interactuaban civilizadamente por un momento… Continuará